Porreiro pá!
É bom ter amigos que nos desculpabilizam desta forma tão sincera.
P.S. Importa recordar que a deputada Inês de Medeiros, não obstante ter sido eleita pelo círculo de Lisboa, se desloca todos os fins-de-semana a Paris, onde vivem os filhos,... a expensas da Assembleia da República...como se tivesse sido eleita pelo círculo da Europa...

:

tá a ver - você acha-se contribuinte líquido para o advento desta "acrobacia financeira"?

Manuel

be good

Manuel be God

Manuel be good God

Manuel

be godinho

sei é que de chuva sem interrupção. Chatíssimo, caramba.

esta é uma outra mania dele -o tipo-. da filologia. a mania de ir à cata da origem das palavras. diz ele que chato - tempo, amigo, chefe, cobrador de impostos - vem do CHAT francês, da CHATTE sobretudo, seria um galicismo como tantos outros trazidos pelos emigrantes portugueses. c´est une chatte: é uma gata = a uma chata.

não sei, talvez tenha razão.

à minha bisavó - tartaruga monopata (a que foi amputada uma pata) - batizou-a de Christie. por quê? ora bem, por esta pista fonética que também gosta muito de seguir:

Agatha Christie, logo a gata Christie

tem a mania que é esperto o tipo. um bom safado é o que ele é. ainda agora, nem há meia hora, chegou com empadas e queijadas embrulhadas em folha de prata, chovia como sempre, mal meteu a chave à porta e abriu uma nesga por onde eu vi que era fácil entrar, zás, tratei de me enfiar, e escapulir-me de imediato para a sala grande - do seu computador e dos meus brinquedos:

um rolo de papel estampado de motivos de Natal, sobre um sofá abandonado, nem de propósito

a pedir mesmo que lhe meta o dente. não sei se ele já Vos disse, se o não fez faço-o eu agora, sala também do jogo de xadrez -nosso jogo de xadrez - porque ele, o tipo, há uma infinidade de tempo que não joga, e não fosse eu encarregar-me de espalhar as peças por tudo quanto é sítio, ali estava o jogo sem qualquer utilização.

renomeei - as, qual peões, qual torres, qual bispos, qual cavalos, qual caneco:

ratos para os peões; ratoeiras para torres; por uma questão de mobilidade, pardais do telhado para os bispos, etc..etc...etc...

quem não achou piada nenhuma foi o tipo. isto é - a princípio, porque já no fim já era capaz de me atirar um bispo ou um peão, tentando dissuadir-me do meu exercício salutar de afiar as unhas no sofá.

hoje esteve quase tentado a deixar-me ficar de novo em casa. eu é que mal resisti ao cheiro apimentado das empadas, tão mal as pôs sobre o balcão de mármore da cozinha já eu volteava em torno dos seus pés numa demonstração clara de que estava cega pelo presente.

qual quê - Farah, trata de saltar prá rua já.

pega na vassoura e varre-me como o mais desprezível dos lixos.

já vi que não vai ser fácil retomar a pacífica coabitação de antanho. e a culpa cada vez mais parece minha, devo confessar.

a não ser que o tipo cuide de me levar a umas sessões de psicanálise. ainda vou ver se consigo convencê-lo

Em Maio

Sua Santidade o Papa

Vai estar

Em trenós?

em lipoaspirações

ginásios

tratamentos de emagrecimento

dava para alimentar os - muitos -

que morrem

à míngua

de alimentos

quando tento, pega na vassoura e persegue-me com os olhos esbugalhados.

furioso.

como incompatíveis

há seguramente duas horas que o "tipo" está embevecido a olhar para o monitor iluminado do computador.

há bocado foi à Cozinha beber água, e deu comigo empoleirada num lugar que eu própria devo reconhecer como extravagante. não tanto - porque era onde ainda sobrava algum calor:

aninhada sobre a tampa da máquina de café. Há-de ter pensado: como é que esta gaja arranjou maneira de chegar aqui?

mas não - não pensou nada. tratou logo de procurar o mata mosca, de cabo verde, seu chicote de algoz, e correr-me à cacetada, como se eu fosse leopardo de Circo - romano, é bem de ver -que tivesse que bater-me com algum condenado mais agressivo ante a expetativa de me servir de refeição.

conseguiu ainda acertar-me com uma vergastada, não mais do que uma, que eu me raspei para a sala mais próxima - provida de esconderijos onde nunca mais ele me deu pelo rasto.

voltou para o computador, aparentemente feliz pela oportunidade que teve de corrigir a minha inédita insolência.

não demorei muito a sair do esconderijo - a camila onde a braseira elétrica há muito estava fria -

e como que impelida por uma tentação demoníaca regressei à Cozinha.

de um salto, igual ao necessário para aceder à máquina de café, estava em cima do balcão, frente a uma portentosa embalagem de arroz- de- pato que o tipo tinha comprado ontem e de que apenas tinha comido uma refeição - eu sei, eram quase horas de almoço e preparava-se para o tragar, acompanhado de uma salada de alface, que nem faz o meu gosto, devo confessar, foi só sacar a tampa, enganadoramente com um frango de churrasco escarrapachado como logotipo, e comer, comer, comer - até não poder mais.

abandonei o local em silêncio exemplar, e fui acachapar-me no seu colo com o ar mais ingénuo que alguma vez tinha vestido. só que, PFFFFFFFFFFFFF

o tipo deu-lhe o cheiro: os meus bigodes, certamente o meu focinho, deviam tresandar ao malfadado arroz-de-pato.

sacode-me com violência inusitada, berra - Farah, merda de gata, que já me comeste o arroz-de-pato, e dispara que nem míssil israelita em direção ao balcão da Cozinha, só para confirmar o de que já desconfiava desde que eu carinhosamente o procurei.

lança-se contra mim - como gato a bofes - mais assanhado do que vez alguma eu já estive, sorte a minha foi o tipo ter deixado a porta entreaberta e eu conseguir, ante eminência de forte pontapé, escapulir-me para a rua a velocidade supersónica.

pelo que me cheirou cá fora, o tipo foi confecionar, em alternativa, um desenxabibo arroz de espinafres com um manhoso bacalhau, enquanto eu arrotava burguêsmente o arroz-de-pato

que ele abusivamente se tinha destinado.

certo que ainda não fiz tentativa para reentrar em casa. aceito que o tipo esteja magoado e seja capaz de me correr a pontapé.

na rua chove a cantâros. em situação normal já eu andaria às cabeçadas no vidro da janela, frente

a onde ele passa horas ao computador, fingido andar à caça de invisíveis borboletas.

mas não - nem isso, não.

agora por uns tempos o melhor é nem eu chegar lá perto

de todos os meus amigos abalarem

dei por que esse

tinha sido para mim

um grande abalo

o lojista de esquina estava cheio de dívidas

o crente na Igreja - cheio de dúvidas

o cão tinha as orelhas cheias de carraças

o gaiato ia para a Escola todos os dias cheio de frio

os eleitores estavam cheios de promessas por cumprir

a velhota estava cheia do inverno que nunca mais findava

retratação

(para o Alberto Gião)

anagrama de